Día 14: la calma después de la tormenta

Ayer estaba muy ansiosa, pero cada vez mejoro en esto de manejar mis emociones. Cuando logre tener el control, los sentimientos en lista de espera, llevarán un tratamiento especial. Sin embargo mucho me temo que nunca lo lograré, aunque tiene su encanto ésto de buscarse a uno mismo.

Ya casi es el tercer mes que trabajo en el ateneo y me siento muy bien. Hoy, C... me regaló uno de los libros que sobraron de las presentaciones que ahí se hacen. El viernes se inaugura una exposición de fotografía y probablemente se organice algo sobre mujeres republicanas. Me emociona porque éste sueldo, si, éste tercer sueldo, no va sólo para comida, libros y whiskas, sino para algo más grande que se viene, se acerca, ya casi llega! au! y no diré nada más porque la envidia está muy cabrona por estos lados.

Día 14: uno que haya odiado hace años y hoy admira

Charles Bukowski

A ver, no entiendo muy bien eso. Nunca he odiado un libro, aunque he renegado de un autor. Ese es el caso de Charles Bukowski. Desde mis 18 años comencé a ver qué clase de fichitas malentendían al viejo poeta. Desde entonces yo renegué mucho de este autor y me negué a leerlo. Cai en la trampa de su máscara, no la que él se puso, la que le pusieron sus estúpidos fans con hierro. Años después, en una clase, el presidente X me recomienda leerlo. Y voy, lo leo y me vuela los sesos. El hombre es muy buen poeta (también es malo a veces, lo que es del césar) y tiene una sensibilidad para las cosas pequeñas y para la poesía en general, digna de rescatarse. Él no sólo es el viejo borrachín que dice malas palabras y se pasea con putas. Por desgracia, él, como muchos otros autores, terminó alimentando el morbo disfrazado de muchos seudo intelectuales. Él mismo habló sobre eso, sobre cómo hay gente a la que le gusta Lorca sólo porque lo asesinaron en Granada. Es como lo que pasa con la Pizarnik, hay gente tan morbosa que sólo lee sus diarios para saber cómo fue a caer en ese abismo negro, pues aseguran que ella se suicidó y sólo así validan su obra: "ella llegó a ser su propia poesía". Morbo, digo yo. Y no lo censuro, pero debería existir un poco de sinceridad.

Hace poco leí un poema del viejo y no encontré una buena traducción así que hice la mía. Es además, un excelente poema. Preferí la literaridad y corté los versos de la forma en que resultaría un poco más natural en español.

The Secret

by Charles Bukowski

don't worry, nobody has the

beautiful lady, not really, and

nobody has the strange and

hidden power, nobody is

exceptional or wonderful or

magic, they only seem to be

it's all a trick, an in, a con,

don't buy it, don't believe it.

the world is packed with

billions of people whose lives

and deaths are useless and

when one of these jumps up

and the light of history shines

upon them, forget it, it's not

what it seems, it's just

another act to fool the fools

again.

there are no strong men, there

are no beautiful women.

at least, you can die knowing

this

and you will have

the only possible

victory.

El secreto

Charles Bukowski

Traducción de Mariana Orantes

No te preocupes, nadie tiene

a la mujer más hermosa, no realmente,

y nadie tiene un extraño y oculto poder

Nadie es excepcional o maravilloso

o mágico, sólo aparentan serlo

Todo es un fraude, un gancho, una estafa

No lo compres, no lo creas

El mundo está lleno

de millones de personas

con vidas y muertes inútiles

y cuando uno de ellos resalta

y la luz de la historia lo ilumina

olvídalo, no es lo que parece,

sólo es una farsa para engañar

a los tontos otra vez

No hay hombres fuertes

No hay mujeres hermosas

Al menos puedes morir con esta certeza

y así tendrás

la única victoria posible